A veces la vida exige un cambio una transicion ,como las estaciones. Nuestra primavera fue maravillosa pero el verano termino y dejamos pasar nuestro otoño y derrepente hace frio, tanto frio que todo se congela, nuestro amor se durmió y la nieve lo tomo por sorpesa y si te duermes en la nieve no sientes venir la muerte.

No puedo dejar de ver los cortos en youtube =B

Esta pelicula la ame.Con este estracto es que comienza la historia

de Francine y la niña actriz.

La Soledad

Canción ultrapegajosa y buena, bájenla si no la han escuchado.

LA SOLEDAD

Esperaría que no te asuste,
este instante de sinceridad,
mi corazón,
vomita su verdad.

Es que hay una guerra entre dos,
por ocupar el mismo lugar,
la urgencia,
ó la soledad.

La soledad fue tan sombría que,
no te dejó encontrar tu naturaleza divina,
la urgencia ganó esta vez,
dispuesta a penetrarte, prepotente y activa.

Por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera,
y por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.

Espera por tí,
espera por él,
espera por mi también,
y por aquel.

Y con violencia sujeta su alma,
a una brutal represión esperando apaciguarse,
ó confía en el paso del tiempo como otra solución
para encontrar la calma.

Pero te pone loco en las noches,
rogando entrar en los confines mas oscuros.
Después te arrodillas ante el amor maternal
suplicando ternura.

Por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera,
que por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.

Espera por tí,
espera por él
espera por mí,
también por aquel.

Y espera.

Y que hace este angelito ahora,
a las seis de la mañana,
su vida al mastil de este naufragio,

A ver si alzando las copas foragidas
viene del cielo de enfermeras,
para lamer sin asco las heridas.

Por las noches la soledad desespera,
haber si viene del cielo,
por las noches la soledad desespera,
una enfermera del amor.

Del sentimiento trágico de la vida

Extracto del libro de Unamuno que le da el nombre a esta entrada [favor, dirigir la mirada hacia el título]. Lo estoy recién empezando a si que puede que aparezcan más citas por acá...

Kechu



Todo lo que en mí conspire a romper la unidad y la continuidad de mi vida, conspira a destruirme y, por lo tanto, a destruirse.[...] Porque para mí, el hacerme otro, rompiendo la unidad y la contiunidad de mi vida, es dejar de ser el que soy, es decir, es sencillamente dejar de ser. [p.34]

Cuando te conocí

...Y en el fondo es tan hondo mi dolor
porque me voy, y no se puede cambiar
de corazón como de sombrero
sin haber sufrido primero
en el fondo es tan hondo mi dolor
porque me voy, y no se puede cambiar
de corazon como de camisa
sin perder la sonrisa.-

El mal

Pueden o no estar de acuerdo, pero me gustó :) Vi a Rimbaud hoy en clases y busqué algunas cosas en google. Me pareció impresionante la corta edad a la que comenzó a escribir y de la forma en que lo hacía.

EL MAL

Mientras los escupitajos rojos de la metralla
silban todo el día en el infinito del cielo azul;
mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón
se desploman en masa los batallones bajo el fuego;

mientras una espantosa locura machaca
y hace de cien millares de hombres una pila humeante
-¡pobres muertos!, en el verano, en la yerba, en tu alegría,
¡oh Naturaleza!, tu que hiciste a estos hombres santamente-,
hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas
de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;
un Dios que con el balanceo de los hosannas se duerme

y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas
en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,
le dan una perra gorda liada en su pañuelo.

Y esta es una pequeña cita de una carta, me encantó...

Algo me resulta evidente: estoy asistiendo al parto de mi propio pensamiento: lo miro, lo escucho: aventuro un roce con el arco: la sinfonía se remueve en las profundidades, o aparece de un salto en escena.

Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo

y eso en verdad no es nada extraordinario,

tu lo sabes tan objetivamente como yo,

sin embargo hay algo que quisiera aclararte,

cuando digo todas las parcelas no me refiero sólo a esto de ahora,

a esto de esperarte y aleluya encontrarte

y carajo perderte y volver a encontrar

y ojalá nada más,

no me refiero sólo a que de pronto

digas voy a llorar

y yo con un discreto nudo en la garganta,

bueno llora,

y que un lindo aguacero invisible nos ampare

y quizá por eso salga enseguida el sol,

ni me refiero sólo a que día tras día aumente

el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,

o que yo pueda o creerme que puedo convertir

mis reveses en victorias,

o me hagas el tierno regalo de tu más

reciente desesperación,

no la cosa es muchísimo más grave,

cuando digo todas la parcelas

quiero decir que además de ese dulce cataclismo

también estas rescribiendo mi infancia,

esa edad en que uno dice cosas

adultas y solemnes

y los solemnes adultos las celebran

y tu en cambio sabes que eso no sirve,

quiero decir que estás rearmando mi adolescencia,

ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos

y tu sabes en cambio extraer de ese páramo

mi germen de alegría y regalarlo mirándolo,

quiero decir que estás sucumbiendo mi juventud,

ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,

esa sombra que nadie arrimó a su sombra

y tu en cambio sabes estremecerla

hasta que empiecen a caer las hojas secas

y quede la armazón de mi verdad sin proezas,

quiero decir que estás abrazando mi madurez

esta mezcla de estupor y experiencia,

este extraño confín de angustia y nieve,

esta bujía que ilumina la muerte,

este precipicio de la pobre vida,

como ves es más grave muchísimo más grave

porque con éstas o con otras palabras quiero decir

que no eres tan sólo la querida muchacha

que eres sino también las espléndidas o cautelosas

mujeres que quise o quiero,

porque gracias a ti he descubierto (dirás ya era hora y con razón)

que el amor es una bahía linda y generosa

que se ilumina y se oscurece según venga la vida,

una bahía donde los barcos llegan y se van,

llegan con pájaros y augurios

y se van con sirenas y nubarrones,

una bahía linda y generosa

donde los barcos llegan y se van

pero tu por favor no te vayas

Me gusta este poema..y lo tenía perdidito

solo recordaba la frase en negrita..ahora lo googlee

y lo pongo aqui.

Saluditos a la kechu que esta haciendo tutito ,mientras yo

rehuyo el estudio.

No quiero olvidar esta canción.

Hoy me vino la gana q no las musas Hoy no tengo pretextos ni disculpas Para cantarte a ti, para escribirte un verso Y descolgarte desde aquí Hasta las ganas de la mañana Ya por venir. Hoy primero del segundo del año Mientras esta mujer rompe el espacio Para inventarse al fin Para mirarla toda en el silencio y de perfil Tomo sus manos como escenario Para existir. Y es q no importa q digan, q esta trillado, Hablar de amor q maldigan, Si no han probado, la noche en sus brazos, de sol. Y es q no importa q digan, q esta trillado, Hablar de amor q maldigan, Si no han probado, la noche en sus brazos, de sol. Se detiene el reloj sobre nosotros Caen las diez q resbalan por sus hombros Y se cuela la luz q se enreda en tu pelo, pero la liberas tu Oro y diamante por un instante, te tornas tú, Y es q no importa q digan, q esta trillado, Hablar de amor q maldigan, Si no han probado, la noche en sus brazos, de sol. Y es q no importa q digan, q esta trillado, Hablar de amor q maldigan, Si no han probado, la noche en sus brazos, de sol.

Vale

La muerte en Venecia

Los sentimientos y observaciones del hombre solitario son al mismo tiempo más confusos y más intensos que los de las gentes sociables; sus pensamientos son más graves, más extraños y siempre tienen un matiz de tristeza. Imágenes y sensaciones que se esfumarían fácilmente con una mirada, con una risa, un cambio de opiniones, se aferran fuertemente en el ánimo del solitario, se ahondan en el silencio y se convierten en acontecimientos, aventuras, sentimientos importantes. La soledad engendra lo original, lo atrevido, y lo extraordinariamente bello; la poesía. Pero engendra también lo desagradable, lo inoportuno, absurdo e inadecuado.

La muerte en Venecia

Thomas Mann

Sacado descaradamente del blog de la jesu blanco :P
http://aquimandajesu.blogspot.com/

Pobre amor el que de pensamiento se alimenta...

Wish you were here

Aasdasd me arrepentí! cambié de canción jajajaj mejor esta... es que ayer en la noche estaba escuchando un cd de Pink Floyd y salió esta y pafff como que le encontré un significado muy especial, más significado del que ya tenía desde antes... a si que esta canción TIENE que estar acá y tiene que ser escuchada por uds.

Este tema fue escrito por Pink Floyd a uno de sus ex integrantes, Syd Barret, el cual, producto de las drogas, tuvo que abandonar el grupo. La banda nunca superó esta pérdida. Hay un antes y un después de Barret en Pink Floyd, y se puede observar en canciones como éstas...

Ojalá que les guste...
Kechu


WISH YOU WERE HERE - PINK FLOYD

So, so you think you can tell Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?
And did they get you to trade your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?
How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,
Running over the same old ground.
What have we found? The same old fears.
Wish you were here.

Nos sobran los motivos - Joaquín Sabina.

Nos sobran los motivos - Joaquín Sabina.

Este adios no maquilla un hasta luego
Este nunca no esconde un ojalá
Estas cenizas no juegan con fuego
Este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo
Esta letra no la protestaré
Ahorrate el acuso del recibo
Estas visperas son las de después.

A este ruido tan huerfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca
Este loco se va con otra loca
Estos ojos
No lloran más por tí.




Iba a subir algo de Benedetti pero sera para la proxima , hoy me gusta esta canción y hoy la he tenido pegado mucho. Este es el poema q sale al principio.
Saludos y besitos para la semi que ya nos veremos , el claustro nos esperaa :S

Vale

Extracto capítulo 93, Rayuela

Podría transcribir todo Rayuela, pero mejor voy dejando un pequeño rastro para dejarlos.... mejor dicho dejarlAs con gusto a poco, a ver si se entusiasman xD
Lo siguiente me gustó mucho, y lo anoté en una libretita. Pero como sé que eso de las libretitas no me funciona mucho, prefiero dejarlo acá, y así compartirlo con uds.

"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí..."

Unas líneas más abajo dice algo como "Un puente no se sostiene de un sólo lado..." Me encantó esa analogía, porque retrata fielmente mi pensamiento acerca de todo tipo de relación humana.
Espero que les hayan gustado!

Kechu


De Rayuela, capítulo 93.

Puerto Seguro

Primera colaboración a este blog! Sí, Jesu nos ha enviado un extracto del libro "Puerto Seguro" de Danielle Steel, muchas gracias para ella! :)

"Al poco, sus miradas se encontraron. Sin duda, había sido la suerte la que los había unido, pero había hecho falta más que suerte, casualidad e incluso amor para mantenerlos juntos. Habían necesitado sabiduría y valor para recomponer sus vidas, para hacer acopio de la valentía necesaria para alargar la mano y aferrarse al otro. Habría sido mucho más sencillo no intentarlo siquiera, salir huyendo y esconderse para proteger las viejas heridas. Pero en cambio ellos se habían lanzando, habían bailado, habían avanzado por la oscuridad y el frío, desafiado a los demonios, afrontado los terrores, siempre negándose a huir. Era más que un acto de amor lo que celebraban ese día; era un acto de coraje, de fe , de esperanza. Todos los fragmentos se habían unido, los finísimos hilos, tan sueltos al principio, se entretejían ahora en el telar de su nueva vida. Habían tomado la decisión de no sucumbir a la muerte, de abrazar la vida, una elección difícil sin duda. Habían caminado por la cuerda floja en precario equilibrio para llegar a la seguridad del otro lado. Habían encontrado lo que deseaban y luchado por ello hasta atracar en puerto seguro y escapar por fin de las tormentas."

Libro que leí durante las últimas tres semanas, es una novela muy simple, pero traté de rescatar el mensaje que escondía entre tanta palabra simple y me gustó este pedacito que quizás refleja la lucha que hay que seguir muchas veces para lograr estar feliz a pesar que la tristeza parece en un momento cubrirlo todo.
María Jesús

Los Heraldos Negros

A continuación, un poema que me gusta mucho, lo leí por primera vez en el colegio. Anoche, por esas cosas de la vida, me acordé de él, y aquí está.
De César Vallejo,

Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

El blog del desasosiego

Acabo de sacar un libro. En papel. No creo - aún- en las novelas digitales. Pero publicar "a la antigua" no implica estar ciego o estar en contra o no querer o poder entender lo que está pasando ahora. Y están ocurriendo cosas: nunca el "yo" se ha sentido más seguro de sí mismo incluso cuando tiembla y duda. El blog, a estas alturas, es quizás una forma de ver la vida, de vivir en sí y, si se quiere, un medio para informarse o para matar el tiempo, pero ¿es algo literario? ¿Puede un blog ser literatura?

Pues bien: yo tengo unos blogs, no tengo claro por qué (quizás porque son más fáciles de utilizar/mantener, y más baratos también, que una página web), pero aun así no me siento un bloguero o un bloguista. No escribo cuentos ni libros ni creo que pensamientos y, Dios me proteja, tampoco mis estados de ánimos. No son ese tipo de blogs. No creo que lo que blogueo sea literatura. Quizás lo sea. No sé. No creo. Quería tener una bitácora de todo lo que leo o veo, pero nunca tengo la energía para trasladar eso al computador. Me gusta colocar frases y trozos de otros, eso sí, algo así como un DJ literario.

¿Es eso literatura? Puede ser.

Se me ocurre que un blog-blog, uno con mayúsculas, requiere dedicación, compromiso, rigor y una cierta periodicidad (mucha). Aunque esto es relativo, porque muchos de los blogs a los que uno entra (a los que entro) no son, quizás, blogs ciento por ciento destilados, pues están más cercanos a, uno, el tradicional, pudoroso y reiterativo diario de vida o, dos, una suerte de medio de comunicación alternativo.

Un blog es un blog y, por definición, es lo que el autor quiere que sea. Está en la red y, por lo tanto, al nacer de la libertad más absoluta, puede ser amorfo, a tu medida o sin medida, arbitrario, excesivo, minimalista, con fotos o links a YouTube o lo que alguien está tramando en la red en este preciso instante. Dicho de otra manera: hay tantos blogs como personas. Uno podría decir, y se ha dicho, que hay tantos libros como autores. No me queda tan claro. Hay quizás más libertad (aunque menos calidad) en los blogs que en aquello que denominamos "el mundo literario". En la estratósfera de los blogs, la gente simplemente quiere ser, no contar. Quieren mostrarse. Algunos de manera sutil; otros patéticamente; otros muestran más de lo que deberían o de lo que uno quisiera ver. Pero hay una cosa libre, desordenada, que conmueve. Y que deja claro que incluso aquellos que no leen o no desean hacerlo a veces necesitan expresar por escrito. Sin duda que el narcisismo está detrás de todo esto (como si no lo estuviera detrás de la literatura), pero más que nada es un deseo de comunicar. De expresarse. De contar cosas o de mostrarlas. De compartirlas.

Que era como comenzó, alguna vez, antes de que se corporizara la literatura. La blogosfera no es un arte y ojalá nunca lo sea. Quizás hay párrafos o momentos que rozan el arte, pero en los blogs, o al menos en la mayoría, lo que está detrás no es el prestigio, el poder ni el dinero.

Nadie se define como un bloguero. Nadie anda por la vida blogueando o, si lo hacen, lo hacen para callado, como un secreto o un hobbie. Nadie espera ganarse la vida ni obtener una beca o dictar un taller de blogs.

Hay tantos blogs como narradores de blogs. Porque un blog, aunque sea de no-ficción (y la mayoría lo son), tiene mucho más que ver con el tema del blog que del que escribe el blog. Hay muchos blogs donde no está claro quién es el autor, pero todos, incluso los malos, tienen un autor y, a veces, una voz. Así, un tipo puede inventarse varias personalidades o nicks para crear distintas voces y, a la vez, distintos blogs.

Antes de seguir, volvamos al mundo literario en papel. Fernando Pessoa sería un blogger perfecto. Quizás fue el primero con su timidez patológica, sus heterónimos, entre sicóticos y tripolares, y su fatal falta de vida social. Pessoa, en El libro del desasosiego: "El mundo entero reducido a fragmentos que no conforman un verdadero todo, apenas texto sobre texto sobre texto".

Hoy, quizás, diría post en vez en texto.

Quizás.

Uno relee El libro del desasosiego y capta que no es un diario de vida. ¿Cómo podría serlo si el tipo no tenía vida? Son textos, pensamientos, dudas, meditaciones, apuntes. No me cabe duda que si Kafka o Pavese escribieran hoy, quizás tendrían un blog. Creo que deben haber muchísimos blogs con los nuevos Kafka y Pavese y que, sin duda, tal como sucedió con ellos, deben tener pocos hits. Es decir, serían poco visitados. En ese sentido, los blogs se parecen muchísimo a los libros y al mundo general. He navegado al azar y me he topado con blogs donde se nota que hay una voz detrás y a uno le queda claro que casi nadie ha visitado el sitio, tienen cero comments y donde, se deduce, que el autor es probablemente alguien con serios problemas de comunicación. Quizás por eso escribe. Quizás por eso tiene un blog privado pero, a la vez, público.

La diferencia, al final, es ésta: ingresar a los diarios de Kafka antes que Brod los hiciera públicos era imposible; ingresar al blog de Alejandro de Alejandría es fácil, pero nadie lo hace porque nadie sabe que existe. Alejandro de Alejandría no es el único blogger del planeta. Tampoco es el único escritor ni el único habitante, pero lo fascinante es que él o ella sienten que sí lo son. Y quizás por eso, en medio de la noche digital, escriben tan bien y con tanta verdad.







Gracias a mi amigo , que me llevo a leer el diario donde encontre esta columna que me gusto.
Saludos a toditos... en especial a la semi kechu.

Toco tu boca...

A continuación, el capítulo 7 de la novela Rayuela de Julio Cortázar.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


¿Quieres escuchar este capítulo leído por el propio Cortázar?

¡descárgalo aquí! Está dentro de los archivos disponibles en mp3
suerte!!

Crímenes Perfectos

Si bien, no es un poema, es una canción y a mi juicio las canciones (las buenas eso si) son como poemas cantaditos. Esto lo subo sin avisarle a la kechu, no se si le gusta esta canción, pero yo me hago totalmente responsable de ella jejeje. Me gusta.
Saludos
Vale


Crimenes Perfectos

¿Sentiste alguna vez
lo que es, tener,
el corazón roto?.
¿Sentiste a los asuntos pendientes volver, hasta volverte muy loco?.

Si resulta que si, si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor...

Todo lo que termina, termina mal, poco a poco.
Y si no termina, se contamina más, y eso se cubre de polvo.

Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78
me toco crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez...

No me lastimes con tus crimenes perfectos
mientras la gente indiferente se da cuenta.
De vez en cuando, solamente, sale afuera
la peor manera.

Si resulta que si, si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad otra vez
la moneda cayó por el lado de la soledad.

Objetos Perdidos

Sin mas presentación, aca va el primer poema prestado de Cortázar. La idea del blog nació gracias a nuestro intercambio de escritos de este autor, y a la mala memoria de una de nosotras (ñieeh:$) y a la brillante idea de Kechu que me invitó y aquí estamos.
Sientan cada letra tanto como nosotras.

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.
Mendoza, Argentina 1944
La mufa
Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
Una carta de amor
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.